Rose Tragetasche

Mein Gedächtnis ist nicht das, was es war. Bei Morgenmesse habe ich nicht gesagt, Agnus Dei qui tollis peccata mundi, aber ich sagte Marta Dei (sie ist auch Lamm Gottes, dass meine Sünden von der Welt entfernt). Die Nacht konnte es nicht verstehen, und was er ihm sagen sollte, und wie, sodass er es verstehen würde. José Hierro del Real. (Madrid, 3. April 1922-21. Dezember 2002) Spanischer Dichter, Kunstkritiker und Akademiker an der Royal Academy of Language. Seine Familie zog nach Santander, als er noch ein Kind war, und dort studierte er als Industrieexperte, den er 1936 unterbrechen musste. Sein erstes Gedicht, Una bala le ha matado, wurde 1937 veröffentlicht. Am Ende des Zivilen Krieges wurde er verhaftet und strafrechtlich verfolgt. Er blieb bis 1944 im Gefängnis und dort begann er, sich systematisch für Literatur zu interessieren, wobei verschiedene Ereignisse, die er während des Krieges erlebte, bereits in seinen ersten Schriften zu sehen waren. Als er aus dem Gefängnis entlassen wurde, zog er nach Valencia, wo er sich dem Schreiben widmete, arbeitete an einem mythologischen Wörterbuch zusammen und nahm zusammen mit José Luis Hidalgo an der Gründung der Zeitschrift Corcel teil. 1944 machte er die erste bildliche Kritik an der Arbeit von Modesto Ciruelos. In den 40er Jahren kehrte er nach Santander zurück und arbeitete neben seiner Arbeit in verschiedenen Berufen auch im Magazin der Wirtschaftskammer zusammen, wo er über die Wirtschaft und über die berühmten kantabrischen Männer schrieb. 1946 kam er zur innovativen Gruppe "Proel", Herausgeber des gleichnamigen poetischen Magazins, in dem er 1947 sein erstes Gedichtbuch, Tierra sin nosotros, veröffentlichte. Lope. Die Nacht. Martha "Ich habe das Fenster geöffnet. Betreten Sie ohne Rauschen (er verlasse seine Sternbilder draußen). "Gute Nacht, Nacht." Drehen Sie die Schattenseiten, auf denen alles bereits geschrieben ist. Er kommt, um mich für ein Konto fragen. "Ich habe im Morgengrauen links", sage ich. Die Sonne leckte die leprousen Wände. "Es riecht nach Wein, nach Honig, nach Zistus." (Dazzelt von so viel Klarheit, dass man seine Augen verengt hat). Meine Worte führen sie durch Straßen, Mitglieder, ich weiß nicht: Hören Sie das Silber der Glocken. Vor der Kirchentür, die ich eingeschlossen habe, höre ich auf - er kam mit mir herein, wenn ich nicht den Mund hielt, wenn ich nicht aufhörte -, ich weiß, was die Nacht will; was passiert jeden Abend; wenn nicht, warum wäre er gekommen? Mein Gedächtnis ist nicht das, was es war. Bei Morgenmesse habe ich nicht gesagt, Agnus Dei qui tollis peccata mundi, aber ich sagte Marta Dei (sie ist auch Lamm Gottes, dass meine Sünden von der Welt entfernt). Die Nacht konnte es nicht verstehen, und was er ihm sagen sollte, und wie, sodass er es verstehen würde. Jose Hierro