Poster Un Peu D'Eau Pure Et Propre Sur Un Lac Bleu

L'eau, le souffle de la terre, limpide comme les berceuses oubliées, douce comme la lune sur les vagues endormies. Il tombe du ciel comme une promesse, se tisse à travers la pierre et la racine, chante dans les rivières, soupire sous la pluie. C’est le premier berceau, la marée douce de l’utérus, le fil d’argent qui relie les graines à la floraison, le nuage à la montagne, l’âme au sol. Sans elle, le monde oublie de rêver... les champs se taisent, les lèvres s'allongent encore. Dans chaque goutte, une histoire se déroule : de la vie qui monte, de la soif qui s'éteint, du temps qui se tient brièvement dans la grâce fluide. L'eau n'est pas seulement nécessaire, elle le sait. Il se souvient de nous, même quand nous oublions de nous en souvenir.